Queimando, só

Queimando, só o estômago. Aquele calor o aquietava, mas não ardia por fora. Sol a pino, sabe como é. Também não se pode atribuir à temperatura a serenidade de Bento. Bem poderia ter sido o feijão, comido às centenas de grãos durante a fome que, afinal, era filha de uma só gula. Chegou ao engasgo involuntário, tamanha a volúpia. Virou caricatura grosseira de um faminto em petição de miséria, mas a barriga estava repleta. Inevitavelmente tudo aquilo haveria de cumprir seu ciclo. E desde o big bang a forma gasosa antecede à sólida... Foi gargalhada cruel aquela dos colegas, no escritório repleto. Curvado à frente, côncavo como um berço de angústias, Bento assobiou de fúria.