Pouco disseram-me

Pouco disseram-me que eu não soubesse. Enfim, haveria a tal missa de sétimo dia, sem que antes houvesse um morto, e os convites já estavam distribuídos. O olfato foi enfático: tratava-se de uma cagada. Os primeiros peidos se faziam sentir na rua da igreja. Uma aglomeração de meros curiosos, acotovelando a vez de sua entrada no templo.
Mara, a canalha. Godofredo, o bisbilhoteiro. Mário, salafrário. Outros tantos apostos adjetivos cujo teor da desqualificação dispensa menção ou rima pobre. Alfredo, o bêbado, foi feliz: - Que porra é essa, se o defunto nem morreu?
Perto das seis, eis que ele aparece. Trajava um terno inglês, pulôver ocre, pulseiras e corrente de ouro desproporcional: - Gente, aí. Quero comunicar que foi um erro da gráfica. O convite era de festa, entedeu? Já que estamos aqui, comunico que faço aniversário hoje...