Com a sorte de subúrbio

Com a sorte de subúrbio, comprou a motocicleta. Usada, mas inteirinha. Pega não pega, pegou gosto pelo vento. Brisa que lhe tocava a face, quando a moto pegava, após formosa guerra matinal. Colocou uma caixa para o capacete e Daiana na garupa. Imprimiu ritmos alterados ao velho motor: enfermiço nas subidas, prodigioso ladeira abaixo. Subia lento, descia rápido.
Daiana se atracou à barriga gorda. Bulinou partes fáceis de Edvelson. Beijou-lhe a nuca, no vão entre o capacete a gola da camisa. Empinou-se à vista dos olhares vãos, dos espectadores de calçada, mirados nos seus glúteos flácidos, sobre o fulgor do aço. Calça e cérebro funk. Queria mostrar o anjo. A divindade azul-caneta tatuada na base de sua coluna vertebral.
Edvelson, sangue quente, ardia de ódio, e desviava dos grupos de apreciadores angelicais. Acelerou mais, na descida.
Não lembro se naquela noite nos suicidamos, disse ao anjo-de-guarda que lhe pareceu nebuloso, trajando um uniforme do Corpo de Bombeiros.