Não era dor

Não era dor, era pressão. Os incomodados que se cuidem, lhe aconselhou o médico, a quem Torquato foi reclamar daquilo no peito. A indiferença celebrava aniversário e o digno pedreiro viu-se em flagrante comemoração da dada: “faz um ano, doutor!”. Sua moléstia já havia sido chamada de doença, evoluíra à enfermidade, virou mal e chegou a síndrome, mas poucos deixavam de fazer mexericos ao padecimento de Torquato. “Dessa vez, capricha no quadro”, gozava a vizinha Afonsina, sempre que ele se dirigia às pressas ao postinho de saúde da prefeitura. Foi um reles raio xis que apontou a agulha firmada às margens do pulmão. A médica recém formada alarmou-se, solicitando a imediata transferência do paciente para um hospital com reais recursos. No caminho, porém, com o resultado do exame à mão, Torquato pediu ao motorista da ambulância que parasse na Gazeta Urgente: “tenho um compromisso com a opinião pública, antes que minha pressão chegue ao fim”.