Micro Crônicas Cretinas

Num lugar

2012-02-10T06:10:00.003-02:00

Num lugar do morro Mancha Negra, cuja viela não quero lembrar, vivia, faz pouco tempo, um avião do tráfico, dos de FAL, Uzi e três-oitão, fusca velho e colete a prova de balas obsoletas.
De comer, mais espetinhos de vaca que de carneiro, além da gororoba daquilo que restava disto; aos sábados, feijoada e cachaça barata. Do que sobrava da grana, drogas, uma camiseta ou outra, Nike paraguaia, e tênis “de molas”.
Tinha no barraco uma avó que passava dos quarenta, três ou quatro esposas que não chegam aos quinze e um moleque, para os pequenos bicos.
Quando se aventurou à gerência, tomou dois tecos na cara. E apareceu coberto com melhor lençol moinhos santista, que genitora guardava, caso se tornasse um “cavalheiro”...

Fina flor

2012-02-09T07:06:00.003-02:00

Fina flor do Jardim Roseiral, Hortênsia era toda perfume. Vida espinhosa, apesar da onda de milagres que lhe floresciam, tanto no trabalho colorido de arranjadora de buquês, quanto no amor dos filhos ainda em botão. Contou que fez bem em deixar Germano, o jardineiro infiel. Fez melhor ao podar os cactos de seus contatos. Adubou de vez, quando tratou de replantar sementes naquele bairro, terra nova para doar e receber banhos de abundância. Aclimatava o sustento com brotos de simpatia, regados logo cedo, quando o Sol nascia. E feito estaca de responsabilidades múltiplas, fertilizava ações e germinava alegrias. Irrigava as mutações com gotículas de um otimismo visceral. Vivia, assim, a polinização do bem, enquanto dádiva de solo fértil. Não havia, ali, quem não se encantasse com a cor e com a presença de Hortênsia. Flor, se parecia com um imenso jardim.

Cruzando as manicuradas

2012-02-08T09:29:00.001-02:00

Cruzando as manicuradas, aneladas e volumosas mãos sobre a cintura Mafalda, aos berros, transparecia um dragão em chamas, avermelhada de boa saúde. Rugia ante a fuga do “medíocre do Guilherme”, que se recusara a abrigá-la no leito dos sentimentos mais íntimos, com as aquelas frases de circunstância mal ensaiadas, consolações ocas e gestos de negligentes memórias. Mafalda perdera o apetite para os desdéns. Sua fome não engoliria acasos, no cio da iminente transformação em fúria. Guilherme bem que se quis doar ao confuso sacrifício das carícias sonsas, tremeu como uma gota d’água sobre o pelo de um cão em fuga, até sentir o alho no ar. Mafalda comera quilos de quibe carregado, e o pobre foi incapaz de transportar aquele frete.

Em paralelo

2012-02-07T06:32:00.003-02:00

Em paralelo fez propaganda do bar. Aquele assassinato hediondo lhe rendeu um recorde na venda de coxinhas de frango com catupiry. Cervejas, não. Não bateram seu recorde. Mesmo as marcas no chão feitas pela polícia técnica (quatro, no total: duas de braço, uma de perna e a outra do resto do corpo) não superaram a freguesia obtida naquele jogo da Copa do Mundo. E a seleção perdeu. Mas, como comento, não podia se queixar. “Não posso me queixar”, disse ao amigo frequentador e bêbado antigo. Confessou, sim, um pouco de asco. O sujeito com o facão não demonstrou objetividade. Saiu cortando o rival a torto e a direito. Fez uma sujeira danada. “Sorte” que apareceu na televisão. “Sabe como é, a freguesia gosta de lugar, assim, famoso”.

Lia e sofria

2012-02-06T06:40:00.004-02:00

Lia e sofria, e havia males que nem doer doíam. Elitério achou que de um desses, sem dúvida, padecia, sentia e ninguém via. Como, no autodiagnóstico, também mal os entendia, definiu-se, não sabia, com síndrome de rimas tolas ou quem sabe um declínio neurocognitvo menor. Poetagem ou dificuldade na aprendizagem. Afinal, estava lá, no manual. Confessou-se certo temor. Havia doenças novas: desregulagem perturbadora do humor ou, quando nada, uma psicose atenuada. Doeu na gente a morte inesperada de Elitério, atropelado pelo caminhão de carvão. Sem uma solução para os seus males... sem um diagnóstico definitivo.

Tende a muito

2012-02-05T06:49:00.004-02:00

Tende a muito instável. Quando muda a Lua, valha-me Deus. Na nova, dá pra ficar de pé junto. Feito semente de prédio, pronta pra subir andar a andar. Quando crescente, parece que sente pontadas de tijolos, meio sobrepostas, meio pensas, meio suspensas, mas há um fundo de prumo. E, na cheia, vira parede. Todo reboco, deslizado de argamassa, massa corrida e tinta fresca. Dá gosto! Luze como fogos de artifício, num bom humor de cobertura com vista para o mar. Todo festa e todo comércio, negocia afetos a troco de nada. Todo coração com persianas abertas, balançando em brisas, lufadas e sutilezas. Mas míngua. É óbvio que você sabe, na minguante. Então desaparece, feito um edifício que caiu de súbito.

Memorava e admirava

2012-02-04T13:26:00.002-02:00

Memorava e admirava os ócios de seus ofícios. Ser impenitente lhe conferia suas vantagens. Tal o contador de histórias, a dizer do sexo que não houve ou da riqueza que quase ganhou, uma reta de coerência bronca tornava tátil a satisfação de Túlio. Qualquer troço era utensílio da fala: a caneta bic com a qual mexeu o gelo oculto sob a escrivaninha do escritório; o elástico na régua de plástico disparado para acertar mosquitos; a mão direita canhestra passada às tontas nas nádegas flácidas da secretária esnobe. Vai daí um vaticínio de Cícero, vilão sem causa e volátil como a vodka que ambos consumiam muito: - “Pra mim, Túlio, uma bruxa amaldiçoou teus gestos, e tu nunca vais comer ninguém!”.

Constipou?

2012-02-02T05:54:00.001-02:00

Constipou? Sim, porque esses olhos vermelhos roçando o chão, com essas pálpebras montanhosas, não sei não. Essas narinas em cascata, aos fungos e resmungos; esses dedos surdos, que se recusam a gesticular enquanto você fala; é, também a fala, frágil, transitória, sem o habitual poder de persuasão. Tossiu! Ouvi, sim. Não está faltando quase nenhum sintoma. Só... deixe eu ver... não, nenhum. Sua testa arde feito um maçarico, lançando labaredas de pulsões sobre os dentes trêmulos. Calor e frio, fato e sensação. Não sou médico, mas sinto um caminho sinuoso entre a gripe e a prisão de ventre... constipação, minha finada avó diagnosticaria. Minha supérflua memória receitaria cama e um copo com água de hora em hora. Mas, sinceramente, acho você deveria parar com essas coisas.

Creio nas formas

2012-02-01T06:20:00.001-02:00

Creio nas formas, na renovação da carne e na inflexibilidade do espírito. Toledo se olhava no espelho, enquanto pensava. Viu que seu rosto tinha a forma do triângulo isósceles apoiado na base, e logo concluiu que seu cérebro devia ser pequeno para caber naquele bico. Pensou em passar uma vassoura nesses pensamentos depreciativos, para varrer com eles todas justificativas que sempre lhe fizeram crer que carecia de perspicácia. Não encontrou o cabo da vassoura! Um parque de diversões de luzes se acendeu aos seus olhos: fora magro e já pensava assim de si. O robusto devaneio não lhe alterara a transcendência. Toledo engoliu outra dose de coerência com saliva: acreditou nas formas, na renovação da carne e no velho e inflexível espírito. Definitivamente, não passaria disso.

Imbróglio besta

2012-01-31T06:00:00.002-02:00

Imbróglio besta, com a alcunha de vendeta. Putz, juridiquês, doutor! Coisas do crime, caro Cartoval. Não sei, não, isso me lembra palavras de juiz, manja? Fedelho, bedelho, essas perambulações babacum est, diacho de um latim tirano. Ledo engano, Cartoval. Exceto o “besta” que é tonto, são vocábulos beligerantes. Arrasou, doutor! Mas, ara, será que isso me sara? Da vendeta? Não sei, Cartoval. Vai de você, compreende? Soprar minhas palavras ao vento de uma vingança é por um pé na sentença ruim. Então qual é manha pra evitar a prensa? O perdão, Cartoval, o perdão. Não elimine o homem. O que? Dar gosto pro titica? Agradeço, mas passo. Decifrar-te, Cartoval, é como compor caricaturas com as nuvens do firmamento. O senhor é meio boila, nu’é não doutor?

Duro e filosofal

2012-01-30T06:22:00.002-02:00

Duro e filosofal deu uma pausa ao copo. Por que quem me ama precisa de dinheiro? E virou rápido outro trago. Nas redondezas da alma o clima lhe era nebuloso. Contou as notas, insuficientes para o amor, já sentindo a repulsa que causaria em casa. Nem uns trocados para os beijos de boa noite, uma conta de luz quitada para a clareza dos bons sentimentos. Sendo e cedendo, nunca seria essência eficaz de si próprio. Haveria que pedir mais uma, vagar nas redondezas do destino e se tornar imóvel ante as perguntas pelo pão, já consumido pela prole nos cursos de pilates, cabeleireiros e terapias pagas para lhes ensinar a viverem duros. A outra opção era o rompimento, que não lhe era caro, mas saía mais em conta.

Plangente até

2012-01-29T07:46:00.002-02:00

Plangente até as tripas, outrora Toninho disse que ria. Contou que viveu o espalhafato nas vidas passadas: uma em Brejinho das Almas, outra em Morradinhos, locais nos quais nunca foi rei ou príncipe guerreiro, porque a ordem política era outra, segundo seu vidente às avessas das sessões de regressão. Entretanto cumpriu sempre os designos de bon vivant, rompendo medos, adversários e hímens. Macho mor dos vilarejos distantes chegou a mandar na lei e na ordem, mas quem mandou morrer? Dessa vez nasceu assim, com esse ímpeto lascado para sofrer, mesmo depois de descobertos os fantasmas nostálgicos. E quando tenta fazer as vezes de audaz, intrépido ou vigoroso, o mal que causa é o da gargalhada alheia. Honorião do bar, por exemplo, desafiado por Toninho para duelar o amor de Vilma, morreu de rir. Morte muito lamentada por Vilma, diga-se.

Fora um lapso

2012-01-28T08:14:00.002-02:00

Fora um lapso pra lá de falso. Na casa daquela que viria a ser sua mulher, Alberto encontrou muito azeite, uvas, vinhos e queijos dos muitos tipos, mas também inúmeros cunhados. Deveria se dever àquilo o fato dela ser tão silenciosa. Como falar, se única mulher e mais nova? Jogo escondido, depois notaria. Lá, se calava, mas esposa no próprio lar se pos tagarelar como galinha d’angola: tô fraca, tô fraca, tô fraca, dizia com a força de uma leoa em êxtase. O bom Alberto, que desconhecia a máscara, passou a aguentar essa música sem parâmetro. Essa Ana tagarela e mala. Esse enfeite sem a mínima lógica, que lhe sentenciava epitáfios em vida. Preferiu visitas à casa da sogra, onde havia queijos, vinhos, uvas e azeite, ainda que divididos com inúmeros cunhados.

A doença metafísica

2012-01-27T05:57:00.002-02:00

A doença metafísica de Carlão era a irresponsabilidade, a outra, apenas uma úlcera que ia e vinha. Jamais se curou da primeira, que o impelia ao esquecimento das papinhas e remédios para a segunda. Defeito espiritual, costumava dizer, crente que se edificaria a partir de um som de harpa ou meditação transcendental, ouvida e praticada no quartinho secreto mantido nos fundos de casa, com vista a um enorme edifício. Das janelas vizinhas ouvia estranhos mantras: “vista a roupa, idiota... a roupa, idiota... idiota”. Olhares curiosos aqueles. Sons hesitantes de bondade. Um xis mexendo na questão da sua existência. Ilustríssimos ecos de cabeças à toa. Por outro lado, extraía vida daqueles delírios soltos no ar. Chegava às alturas... e se esquecia da úlcera, como quando viera a esse mundo.

Não fossem

2012-01-26T06:03:00.002-02:00

Não fossem os cinzas fios de tabaco, que aqui e ali rumavam para o infinito, e o cheiro do café recém coado naquele bar teria reinado, soberano. Às quartas-feiras, Délio estava lá com seu bloco de anotações e uma velha caneta, cuja obsolescência não fora capaz de extrair-lhe a elegância. Pedia um puro, sorvia e escrevia. O paradoxo surgia no nível do conhecimento, jamais no das ideias, mas da pessoa. Todos se relacionavam bem com Délio, mas ninguém nunca soube sobre o que escrevia. Eram movimentos curtos e olhares para ar. Goles às caras meditativas e prazerosas, baforadas por imaginários do além bar. Dissessem-no poeta, como no apelido, e ele não se ofenderia. Chamassem-no escritor, também não. Ou apontador de jogo do bicho, almoxarife, apontador, tanto fazia. Délio era assim, coruja, disfarçado de papagaio.

Tecido aos ecos

2012-01-25T06:36:00.002-02:00

Tecido aos ecos da mãe esticada à plástica, Mércio resultou na herança, feito mimese hesitante das cores de Frida Kahlo. Ainda que mal lhe perguntasse qual bem lhe teria feito essa aparência buliçosa e fútil, por certo repassaria a bola ao analista. Certo é que as moças viam nele o máximo: um banquete de fantasias físicas ou regalo de afetividades eróticas. Mércio só de pensar jogava os olhos em órbitas, as mãos aos ares e a entonação da voz à rotações adversas. Paciência, pedia às amigas, que se recusavam em manter apenas a amizade. Sua fama, lançada em mil torpedos, caída nas redes virtuais ou geneticamente modificada por afoitas fãs, logo se tornou irreversível. E com a baba feminina lhe servindo de adubo, plantou ironias, semeou amores nos namorados das alheias e brilhou na passarela da vida. Bem ao gosto da mãe que ria alto, e em abundância, quase sempre vestida de amarelo.

Contumaz comedor

2012-01-24T06:39:00.000-02:00

Contumaz comedor de tremoços, Manoel de Oliveira tinha o propósito de acabar com a dinastia das azeitonas.
- Vejam vocês – um tremoço -, o homogêneo uso das azeitonas – mais um tremoço -, como elemento agregado da cerveja – outro tremoço -, penso se tratar de um cartel dos – novo tremoço -, portugueses obsessivos, que veem no oleoso fruto naquela não menos oleosa árvore – tremoço -, a solução definitiva para o acompanhamento fraterno – tremoço seguinte -, dos líquidos alcoólicos, demasiadamente apreciados – vigésimo quinto tremoço -, nas rodas informais de amigos e camaradas – tremoço.Seu intento somente não se concretizou porque parou a campanha, devido à elevação de sua taxa de ácido úrico. Uma tremenda gota, paralela ao desejo incomensurável de variar um pouquinho... com uma azeitona preta, pequena e saborosa.

O óbice caiu

2012-01-23T06:33:00.002-02:00

O óbice caiu quando o óbito se deu. Sem Matilda, a mulher mandona, Mário se postou atrás da orelha de Milena, a filha de cabeça etérea e tronco largo. Nas palavras entrecortadas com rompantes de cismas pela conduta da moça, passou a profetizar catástrofes sobre seu destino de manicure em domicílio. Que o vento do destino poderia lhe trazer tarados. Que sei lá em qual visita haveria uma horrível cilada. Que isso não era coisa que se prestasse a quem se presta. Milena caçoou dos cacoetes do pai, sem compactuar com ele um risco de rímel nos supercílios ou uma unha de esmalte no mindinho. Com o descuido de uma gazela dopada e a ambiguidade de uma tesoura foi capaz de lhe dizer: “você está precisando de um trato no visual, papy”.

Atrás do embaçado

2012-01-22T08:31:00.000-02:00

Atrás do embaçado vidro e da cortina de chita as árvores ficavam marrom-prateadas. Corrompidas como as estradas de acesso ao carinho entre Paula e Bebeto. Este, com mania de enxergar as verdades conforme o cargo de quem as dizia. Aquela, acreditando em todas elas. Não poderiam mesmo reascender aquele fogo robusto dos propósitos comuns. Fosse o gerente o falastrão, e Bebeto cria que a noite estava bela. Fosse o contínuo, e nem noite seria. Mas o amor de Paula e Bebeto não se constituía bem naquela empresa de conveniência, aberta 24 horas, que ele levava para casa. “Você deve ter batido a nuca na calculadora e jamais descobriram o que se deu por dentro de seu cérebro”, ela chegou a dizer. Ele somou a observação à distância de Paula, e abriu a janela, para matizar as árvores.

Pena as lufadas

2012-01-21T08:00:00.000-02:00

Pena as lufadas de maus pensamentos terem passado pela minha cabeça. Quando pedi um tempo para pensar, já não havia o apoio de ninguém. Apareci na praça apenas para desaparecer corpo adentro daquele ônibus enorme, reaparecer na janelinha, olhar os bancos, as árvores, rememorar os dias e sumir pra sempre. Não quis assumir a paternidade porque não sabia se o filho era meu. De família, de família, só eu sabia de qual família era Eduarda, mas eu não tinha razão. A razão estava nas caras que me olhavam com ódio e desconfiança. Um pouco tarde, quando eu já estava longe, mas Deus me ajudou, como ajudou aquele loiro da farmácia, que se matou com um tiro. A criança, aí, sim, viram todos, era a cara dele.

Larápio patético

2012-01-20T05:57:00.002-02:00

Larápio patético, Ptolomeu durou pouco no instituto astronômico, por furto aos dados. Julgou que ele e a Terra estavam no centro universo, e meteu os pés pelos anéis de Saturno, zanzando em torno das pesquisas de renomados professores do local. Culpa do pai. Não do Eterno, mas do seu. Com um nome desses...O rosto provinciano, beirando o primitivo, foi desconsiderado na seleção de funcionários. Azar o do recrutador. Uma palavra e seria salvo, mas o colega de turma não marcou presença na defesa. “Caso contrário é caso perdido”, disse Paulo Leminsk, o chefe do observatório, já meio cego de glaucoma. Ptolomeu foi punido com envergadura. Pagou o plágio sem direito à réplica, equações ou uso do telescópio.

Perca tempo

2012-01-19T07:49:00.006-02:00

Perca tempo. O chão está coberto de formigas idiotizadas. Você pode pisar em cada uma delas, aqui e ali. Suas bundas com ferrões nas pontas fazem crecks atonais a cada pisão. Componha uma sinfonia de crecks, porque sim. Imagine o bem que fará àqueles que não forem picados? Sem falar na castidade das formigas, pós-creck. Depois do som não existe vida eterna, nem melodia ou ferrões que sobrevivam. Grave os crecks e replique o áudio ao redor do formigueiro. É ecológico e artístico, acredite. Uma música única, um pesticida natural.

A culpa

2012-01-18T09:04:00.001-02:00

A culpa se agarrou ao corrimão. Foram anos de peso e luta na busca de sua interioridade, e ele a encontrou assim, descendo a escada de acesso ao inferno. Sua insuficiência, movida a medos e angústias, agora rangia nos degraus de madeira velha de sua alma. Triste figura, então um tanto Sancho e nada quixotesca. Mas já que estava ali, baixando suas diferenças, tratou de reconstruir as próprias representações no andar de cima. De lado, deu rasteira, atropelou aos trancos o tempo que lhe restava antes do fim, para que a culpa, sim, rolasse escada abaixo. Ele, não.

Descomposta e tosca

2012-01-17T10:10:00.002-02:00

Descomposta e tosca, Lydia meteu os pés pelos peitos para avisar o marido que não iria à festa. Inversão de papéis, psicologizou a festeira, para o baque de Élcio, sócio majoritário da empresa, pouco dado aos eventos sociais. A ausência causou frisson e paz de espíritos, porque Lydia era aquilo de sempre: barracos e sequelas. Aliviadas, mulheres outras fizeram gênero a Élcio, perguntando-lhe da faltosa. Tronco em riste, argumentou enxaqueca, seguida de sorte: “a festa sem ela não é festa!”, disse. Naquela noite, com olhos vitrificados, foi a sensível Selma, a tal do sócio minoritário, quem fez por acontecer. Súbita bomba-relógio detonou nos meandros, para a surpresa do próprio marido que já se via no direito de adquirir mais ações. Rainha morta, rainha posta, comentou o contador.

Todo núpcias

2012-01-16T06:09:00.002-02:00

Todo núpcias, Laerte conseguiu se encontrar com Lucimar no fundo da capela. O empecilho passara e tinha nome: timidez. Não que tivesse ocorrido de vez, houve o incenso, que num golpe de coragem ele acendera para ela, budista. Daquela data ao batizado do vizinho ainda se passaram dois dias, mas o que são dois dias numa troca de olhares de seis anos? Sem hora marcada, metida de bedelho ou estratégia, foram fumar e se disseram apaixonados. Voltaram com a sensibilidade à flor da pele, de mãos dadas e então anunciaram o noivado, com casamento marcado para o dia seguinte. Laerte e Lucimar dispensaram o sonhado convite com LL na capa, por amor à urgência. E dormiram sozinhos pela última noite, atormentados de ontem... e sonhando com o dia de amanhã.

Parecia muito

2012-01-15T09:21:00.001-02:00

Parecia muito maior do que na minha lembrança. O inverso do óbvio, porque sempre nos lembramos grandes as coisas que se tornam pequenas com o passar dos anos. Vai ver essa minha falta de apego à verdade deixa a imaginação aumentativa. Ouvi seus amigos o chamarem de Quinzão, Joaquinzinho Grande. Ofereceram-lhe um estoque de caninha 51 e uns amendoins, sem fazerem propaganda, de maneira ausente. É assim que me lembro dele na segunda memória. Convém mantê-la confortavelmente viva, depois de várias tentativas fracassadas. Cuidava de relacionar, por ordem, os amigos de meu finado pai. Pastorear imagens para colocá-las na trajetória de uma trilha nostálgica, apesar da hora. Deveria ter pensado nisso antes.

Foi assim...

2012-01-14T08:47:00.002-02:00

Foi assim... como essas folhas que às vezes caem em nossa frente quando estamos passando. Sabe? O passarinho, que subitamente pousa no muro, olha pra gente e voa. Não sei... aqueles cochichos que a gente escuta quando anda pelos corredores noturnos de um hospital. Muito de repente. Muitíssimo sutil. Como aquela pergunta que ouvimos na conversa alheia da fila do banco. Depois não sabemos se a resposta foi dada, porque o barulho atrapalhou. Mesmo tentando, não consegui prorrogar. Minha disposição era menor que o instante. Durou somente o que durou... e foi pouco. Dali pra frente, sempre tão periclitante, com uma avidez funesta, passei a acreditar no acaso.

Ouvir? Ouvia.

2012-01-13T06:49:00.002-02:00

Ouvir? Ouvia. Seria capaz de descrever, pata a pata, os passinhos da lagartixa sobre a parede do quarto. Esquerda da frente, direita de trás. Então temia pelo gelado hostil que aquilo poderia lhe proporcionar caso caísse em suas pernas. Contribuiu para a minha desgraça lhe perguntar onde estava a lagartixa. A frigideira não estava para bifes. Ronaldo rosnou pra mim. E antes do galo cantar pela primeira vez, negou que eu fizesse parte desse mundo. Tivesse me dito que havia um casal delas e eu teria acreditado, porque loucura e tosse são coisas que não se pode ocultar. Ronaldo, então lobo, olhava-me como a uma presa. Todos os ruídos, que ouvia de algum passado ou de um presente carente de coerência, crispavam em sua testa. Só parou de se contorcer quando eu disse que havia gostado mais da branca, a lagartixa zolhuda e fina, embora um tanto barulhenta.

Essa mania

2012-01-12T05:55:00.002-02:00

Essa mania de pisar nos sonhos ainda torcerá os pés de Nina. Ela faz dos desejos estradas e caminha sobre elas sem olhar nunca para o chão. Que mania! Às vezes não diz seu nome, nem desinfeta a boca. Entre paisagens duras e sussurros moles, Nina parece querer ler com os passos os textos escritos nos asfaltos ou rejuntes dos paralelepípedos. E ama (“eu amo isso”), diz ao seu próprio ego, mesmo quando as pernas estão moídas ou pregadas à cama pelo cansaço. Não sei que furo no destino ou buraco no piso ela ultrapassa ilesa. Mal posso desenhar o lugar de ave ou marcas de roda pelos quais Nina desliza no vento e avenidas. Vai ver o chão é o intervalo entre um anseio e um avanço. Nina cresce assim, e eu nem vejo.

A certa altura

2012-01-11T08:06:00.002-02:00

A certa altura perguntei pelo gelo. Já havia notado a ausência de flores, além do fundo verde daquele jarro ou vaso, sei lá, com água de muitos dias. Pelo menos não foi assim, de supetão. Nada é de repente, quando estamos profundamente alterados por pequenos detalhes. Tentei manter a calma. Ter-me-ia jogado de cabeça naquela mesa, sobre todos os grudentos lapsos de fritura, se o garçom não tivesse dado ao menos uma satisfação às minhas inquietudes. Disse que era tarde e que já não havia gelo. Ignorei suas migalhas, sua explicação gentil e banguela, e pedi que providenciasse o resto da conversa sem gelo mesmo. Com a voz alterada, não será por uma pedra de gelo que irei me furtar de um gesto cortês. Obrigado, ainda disse.

A perspectiva

2012-01-10T07:08:00.002-02:00

A perspectiva imaginária de ser pescador profissional me rendeu fragmentos. Não tanto quanto no dia em que me imaginei jogador de futebol, com as respectivas meias, chuteiras, caneleiras e bola de couro, oficial. Foram entulhos outros, porque a expectativa não se restringia aos caniços, anzóis, linhas e chumbadas de muitos pesos. Havia a vida. A cabana na beira do rio com sua mesa tosca, um filtro para a água potável, um colchão sobre a cama ordinária e lenhas, guardadas no interior do lar para não umedecerem com as chuvas eventuais. Achei atraente a possibilidade de atracar a fuga de uma rotina besta com a âncora dispersa nas águas correntes. Tenho ainda hoje o molinete, carretilha pesada e alguns anzóis a menos. A frustração foi a de não ter fisgado nenhum peixe.

Não há mistério

2012-01-09T07:14:00.002-02:00

Não há mistério, pensei, surpreso por me encontrar junto com meus antigos amigos naquela visão do parque de diversões que se movia com luzes frenéticas em esferas, vai-e-vens, serragem e pedras britas pretas a lhe cobrirem o chão. Senti o balanço insano e selvagem da cadeira enferrujada, na parte mais alta da roda-gigante. Tempo e cenas se estendiam em sequências duradouras, compassadas pela música ruim dedicada pelo moço de camisa amarela à jovem loira de jaqueta jeans com prova de muito amor e carinho, que antecipava um convite para o trem-fantasma com direito a um ladinho para o aperto de mãos tensas e psius aos gritinhos histéricos dos medos que habitavam cada uma das curvas. Nesse presente, percebi o carrossel que se agigantava, quando os cavalinhos pintados não pararam mais de subir e descer... subir e descer.

Por que bater

2012-01-08T08:48:00.000-02:00

Por que bater tão forte nas teclas? São utensílios, mas são os meios, o fim é a música. A professora aconselhava Helena, que insistia em tocar os sonhos com os dedos, como quem arranca uma valsa com o fura-bolos e o pai-de-todos, a fórceps. Bem que a pobre mestra tentou evitar o inevitável, mas Helena, com suas mãos autistas, apenas a olhava indignada, apreciando quem sabe um peixe dourado no Lago dos Cisnes ou batendo os punhos em descompasso, como se quebrasse nozes, enquanto escutava as palavras orientadoras. O veredicto partiu da soma das debilidades da aluna: - Volte pra casa, Helena, e aprenda literatura. Foi a sorte dos autores de autoajuda.

Na negação

2012-01-07T09:50:00.002-02:00

Na negação se portava tranquila. Ilza nunca dizia sim, meio que para cuidar bem de seus exageros ou indecisões inconfessáveis. Sem fazer uso da alma, recusava aos convites de Júlio para conhecer as montanhas ou ver estrelas. Dá cá tua mão, quis ele, antes de ouvir um novo não. Mas que namoro é esse? – sempre objetava o sujeito, nas vãs tentativas de convencê-la a um beijo ou qualquer coisa que pudesse denotar carinho. O moço era repleto de concórdias e cordialidades. Era do sim, do de acordo. Espalhava opções à namorada: um riso, uma nulidade, um saco de pipocas quentes. E nunca não. Até aquele dia. Subiu muito alto na antena da emissora de rádio. Declarou ao mundo o iminente suicídio amoroso. Ilza, num lapso, bem que esteve na hora, no chão, no megafone dos bombeiros para ele descesse. E pela primeira vez na vida, Júlio disse a ela que não.

O céu trabalha

2012-01-06T08:28:00.002-02:00

O céu trabalha suas abstrações. Depois de tirar a nuvem escura da esquerda, traça uns raios paralelos de luz do nublado Sol. Opaco verão desmilinguido. A relva em êxtase absorve, gorda, calor e gotas. Carreirista do clima. Embebeda-se do final da chuva, aproveita, recolhe intenções para o seu crescimento. Surge a distração nos ninhos, e os primeiros pássaros arriscam ignorar a circunspecção que demonstravam no momento anterior, de vento chuvoso. Dão sinal de contágio, e seus pares saltam, voam, esconjuram aos cantos abertos o final do tempo fechado. No ócio, Odécio apanha a caneta bic mordida na tampa e jura pra si mesmo que fará um poema. Bem bucólico, bem Olavo Bilac.

Fantoche

2012-01-05T06:07:00.002-02:00

Fantoche no sofá da sala, Otávio desabitava o óbvio: marido, pai, trabalhador. Enviesava as leis vigentes e tomava outra. No mundo secreto em que vivia sempre acabava de se lembrar, quando a urgência esquecida lhe surgia na forma de alguma cobrança. Pode apostar que pensei nisso, falava flácido, transpondo desculpas. Quando o mais velho, por influência ou coincidência usurpou-lhe o lugar na poltrona, o berro de Otávio ecoou no vazio. Mulher e menores, incomodados, se cuidaram. Por detrás da porta, riram de seu erro, quebrando a bronca em mil pedacinhos, até que Otávio não a conseguisse montá-la, ali ou em lugar algum. Da casa ao bar foi um catar de cacos. E oculto na rua não hesita em perpetuar dispersões: - “Que trabalhem, os trouxas!”.

O filósofo

2012-01-04T06:33:00.002-02:00

O filósofo que habitava Cristófolo herdara da mãe a mania de grandeza. Em nome do impessoal, à mesa, comia todos os bifes alheios. Na escola, desmarcava os livros que outros liam, para lhes tomar de súbito empréstimo, em seu tempo e vontade. Leu assim, sim, o suficiente para o pedantismo. E vertia, às tantas, às inflexões sobre a existência, a verdade, os valores morais, o bem e o mal, a estética. Havia sempre um argumento racional capaz de justificar seus notórios atrasos, o cano nos amigos, o riso das falhas, a glosa dos erros ou o embuste intelectual. Nem com Nietzsche, entretanto, explicou sua grandeza ao atropelar o síndico. Pagou a pena, e dedicou o resto de sua vida ao estudo Michel Foucault.

Virou mau velhinho

2012-01-03T06:30:00.002-02:00

Virou mau velhinho, fechou o jornal e tirou a fantasia. A tia achou estranho. Arlindo sempre se vestiu de Papai Noel para distribuir às crianças pequenos mimos que angariava com os vizinhos durante o ano. A manchete “Papai Noel é morto a facadas por infidelidade religiosa no Tadjiquistão”, estampada sobre a poltrona, talvez justificasse a decisão, mas Arlindo, afinal, jamais saiu da Vila Aurora. Desconfiou de Parviz, o russo da esquina, que mantém o velho negócio de conserto de relógios. Ninguém jamais entendeu o nome daquele país onde ele um dia disse que nasceu: ex-república soviética. Arlindo, cuja bondade jamais andou aos passos com a coragem, preferiu a precaução. “Em caso dúvida, duvide!”, ainda brincou, meio Millôr, com suas habituais roupas de funcionário público.

Então o taxista

2012-01-02T07:27:00.002-02:00

Então o taxista olhou para trás e falou como um narrador de turfe: rápido e sem pausa. Então, estarrecidos, soubemos tudo aquilo que se passava do continente pra cá, em versões telegráficas e floreadas. Então a pequena igreja não chegava nunca, nem quando tomamos conhecimento que o prefeito da cidade ganhava por fora das empreiteiras, os vereadores eram também corruptos e a principal economia da cidade era o turismo. Então pedimos um intervalo para sabermos a distância, porque afinal o município não era tão imenso assim. Então se deu um entrevero, já que o homem desconfiou que desconfiávamos dele e falou que se quiséssemos descer estava às ordens. Então descobrimos que, no caso, não eram apenas o prefeito e os vereadores...

No princípio

2012-01-01T07:32:00.002-02:00

No princípio, fez promessas. Substituiria os azares por certezas, débitos por créditos. Ensaiou direito: assentaria sua base fora dos vícios, e mesmo as suas exceções seriam programadas. Depois, quem sabe, as desavenças encontrariam a paz, as sobras se reverteriam em obras. Caberiam troféus na estante, alma no trabalho e um carro novo na garagem. Amaria conforme a música, para refazer desejos perdidos nalguma infância. Sempre em compasso com os propósitos, guiados a noturnos chopinianos, uma ou outra cervejinha estupidamente gelada e socialmente benquista. Não, não haveria frieza intelectual, ceticismo de gaveta ou percepções maliciosas. Era o começo de um novo ano...

Tomaram cana

2011-12-31T06:51:00.000-02:00

Tomaram cana, jeito, não. Um naco de chouriço, caldo de feijão. De olho no Joaquim, de olho no rabo de saia, um e outro olho. O português, bom coração, ralhava, mas servia. Pagariam, atrasados como sempre. Era o jogo, o pouco caso, bolo da eterna trama: bêbados e o dono do botequim, mais a moça que passa, irmã gêmea das canções vadias. Depois, o delírio. A lira que nunca soube de nota alguma, do poema puro ou do comércio humano. A cara de poucos amigos, pinga com groselha e pronto. Rumo pra casa porque a sobremesa foi servida etílica, sem exagero ou privações domésticas. O bar fecha a essa hora, que fazer? Picas. Pouco a pouco, para nunca chegar a lugar algum, nem enxergar divagações sem sentido.

O tom retórico

2011-12-30T09:40:00.002-02:00

O tom retórico dava-se nos silêncios. Um jorro de palavras emocionadas, e pausa. Um longa metragem de expressões faciais, e baixava a cabeça. Fazia-se utensílio do dono para uma massa cada vez mais inflamada contra as explorações cotidianas. Cair o quê do céu? Dizia manso, para sustentar o augúrio previsto. Deu-se que, de lá do meio, Celiozim se punha cada vez mais sério. Do ceticismo à revolta, da inércia à guerra. Nunca se dera à algazarra, sério como coruja, decisivo feito onça. O bicho que lhe deu ninguém nunca soube, porque se calou ad infinitum. Meio mártir às avessas, ídolo dos tantos poucos que assistiram à cena. Uma longa pena cumpre sereno, como se lavasse das mãos o sangue sujo do feitor.

Nada disse

2011-12-29T07:36:00.002-02:00

Nada disse que pudesse estimular o ímpeto raivoso de Alice. Sobre as folgas de Pérsio, seus enlaces esparsos, firulas com as moças, essas coisas. Nem de leve mencionei o acaso que me meteu naquela festa de despedida de casado do cara. Nunca duvidei que Alice era louca, apesar da insistência com a qual ele dizia isso. Sabe-se lá com que ouvido pirotécnico ela escutaria a história? Dá certo choque quando a gente vê a coisa feita. O relógio de pulso estilhaçado, a camisa alinhada toda fora da estica, Pérsio sempre tão fino naquela cena tão adversa de invés de si. Não fui pão para o diabo admoestar. Nada. Alice roia as unhas, sentada sobre aquele mar vermelho de desolação, mas eu, discreto como um carrapato em cão peludo, só confirmei isso à polícia. Vi Alice, isso vi, sentada lá...e só.

Todos os tipos

2011-12-28T07:33:00.002-02:00

Todos os tipos de despedidas desanimaram a futura visita a Abílio. Sua cordialidade beirara o canibalismo, especialmente depois dos longos abraços e lágrimas, quando chegava a soltar baba no rosto das tias e primas. De angelical, aquele grude mais parecia demoníaco, como se tivesse a esperança de nascer e crescer novamente, para transformar a voz da terra natal num coro de lama. Com a mãe, ora tia velha, Abílio foi o único parente que ficou na vila de São João do Pino Entortado, depois de se formar professor, na cidade próxima. Estudou a cavalo e deu aulas às cinzas, mal separando o aboio do trigo. Agora, lá, no calor cozido pela falta de água, ilustração ou gente, colocava o tédio para passear de bicicleta, e não tocava em outro assunto, exceto no da espera dos parentes para as festas dos finais de ano. Tia Dirce, no regresso, disse às filhas enfadadas: “isso não é mais amor fraterno, é sangue do meu sangue”.

Nasceu o filho

2011-12-25T08:35:00.002-02:00

Nasceu o filho da Mª! Blz. #Banalizou. Numa manjedoura. Kkkkkkkkkkk, qué isso? Lance de bicho, sei lá! Kkkkkkkkkkk. #prontofalei. Twitteiro? #partiu Belém. Twincidência, Gugu twitou tbm. Ptz, o cara é Cristo! #Brinks? É serious, seu lindo! Blz. Mandei um reply pros reis. Então dá um block no Herodes! Twerd, o cara. Kkkkkkkkk Esse kara vai arrasar nos followers! #Banalizou.

Houve o amor

2011-12-24T09:46:00.002-02:00

Houve o amor, ouve? Os dois riem intermitentes, entre os lábios, como se brindados por algo caído do céu. Essa porta não basta para impedir a visão de tanta felicidade. As barulhentas molas da velha cama já estalam aqui e ali, sem fôlego ou pressa. Imagine? É, sem dúvida, o momento da memorável admiração, ausência de suspeita, de sortilégios torpes. Há um descanso lírico no ar, ouve? O casal prestigia o mundo, sem incertezas. Anjos assentes tocam harpas ou liras nos dois cérebros. A gente aqui de fora, nessa curiosidade quase intrometida, mastiga papas nas línguas, enquanto eles, lá, gracejam. É mesmo um tédio essa vida de testemunha.

Exigir encantos

2011-12-23T07:05:00.002-02:00

Exigir encantos, tomar beijos, nesse aperto, que essa raridade se emancipe, Gustavim. E Alda flácida falava assim, mas rebolava em malabarismos, como convém às poses. Destituída de contrastes pelas enormes curvas que portava, a pobre alertava o noivo, mais afoito que bem quisto, sobre despropósitos que solicitava: coisas em falta aos celerados. Prevenida, mas condescendente, praticava as danças em prol de si, viesse a acontecer o tivesse que ser. Gustavão, nem aí. Mais diversão que gula, mantinha a moça. Mais haver do que ter. Seguiam carecendo, em condições ínfimas de estabilidade.

Pagando pesado

2011-12-22T05:45:00.002-02:00

Pagando pesados tributos à vida, Roberto azulejava sua ânsia colecionando miniaturas de motocicletas. Um espetáculo de aflição extrema. Começou com Suzukis, porque as conhecera ainda menino, antes das Hondas ou Yamahas, êxtases da adolescência. Decifrou-as nas marchas, potências e detalhes. Desfilou bem apanhado sobre todas elas. Conquistou garotas tolas e a admiração invejosa de seus iguais. Amava tanto as duas rodas que o tempo passou feito uma carreta de oito eixos, carregado de oportunidades. Roberto o cruzou ao vento, de peito aberto na velocidade equivalente. As tolas ficaram sabidas; os fãs, ricos e poderosos. Roberto lá, exibia-se montado nas 125 cc a mais ninguém. Caiu algumas vezes; alguns pinos e muitas cicatrizes. Quando acordou, viu que dormira. E velho mototaxista, reduziu os sonhos à coleção que lhe cabia.

Corda bamba

2011-12-21T08:50:00.001-02:00

Corda bamba e riso tenso. Num gesto de heroísmo trôpego, o garçom tentou salvar a reputação do formal gerente, cuja única taça de vinho tinto que degustaria na festa foi abaixo da bandeja. Enfronhado no incidente, o serviçal girou ligeiro a mão errada, distribuindo aos comensais fartos respingos do líquido roxo. Seria em si um fato tosco, não fosse a disposição insana do vice-gerente, que sacou da arma e mirou o moço. Subvertida aos pés das mesas, a festa ganhou dezenas convivas de quatro, num coro de “deixa disso”. Célere e surtado, o garçom sumiu em sucessivos segundos. O vice, entretanto, foi promovido a gerente na filial de Indiaporã. Dizem as más línguas, que sem competência para o cargo.

Nutrir-se do drama

2011-12-20T06:36:00.002-02:00

Nutrir-se do drama era a parte ínfima de sua enorme fome. Da farsa se alimentava também, e algumas vezes do gozo, do qual já duvidava, pelos tantos disfarces que praticava sonsa. Quando se casou com Celso dizia-se pura. Separada, usada. E foi somente no enlace com Silvio que se perpetuou dissimulada. Mãe de dois rebentos párias, criados ao modo que se lhe fizessem úteis, segurou-os em casa até titubearem plenos, quando já não ouviam os clamores do mundo. Silvio pouco tom dava àquela música minimalista: provedor de enganos, acolhedor de embustes. Ela, enfim, pode pertencer à nata da elite urbana, com a qual aprendeu a fazer docinhos em prol do Lar das Criancinhas Portadoras de Bipolaridade.

A rocha avulsa

2011-12-19T06:25:00.003-02:00

A rocha avulsa despencou, pendeu a encosta e impediu o trânsito de Leôncio, que andava às tontas com seus avatares debaixo do sovaco. Parecia brejo, mas era precipício. O que representava a luz era uma lanterna; as trevas, toras de carvão. Dali, botar defeito era besteira, conduzir em frente, impossível, então tentar saltá-la, por pressuposto, era o que restava. Leôncio era de lua, com musculatura tensa e um ínfimo fiozinho de suor sempre lhe escorria à testa. Manipulava os joguinhos eletrônicos com trejeitos débeis e a aflição de náufrago, cheio de sustos. Jamais jogara com aquele famoso adversário, morador do alto do morro. Temeu mil medos, vacilou vezes seguidas e rendeu-se aos arrepios limítrofes da aflição plena. Aquela rocha, maldita, definitivamente impediu-lhe de chegar à próxima fase.

Do vento

2011-12-18T06:50:00.002-02:00

Do vento não se ouvia outro sopro a não ser o do uivo aflito. Certo dueto com o gato no cio, que do muro mais alto chamava amores. Chovia delituosamente, e a água que emborcava nos bueiros não deixava margem ao conforto... aquele som grave e gutural. Suposto terceto. O que se diria se do quarto acima, só abaixo do sótão, surgisse o grito agudo da louca, que morava há anos naquela casa erma, sem que ninguém jamais a visse? O quarteto, assim, poderia ser o ápice de uma ópera à beira do macabro. Tiros, então, com seus sons estampidos, dariam conta de um quinteto para o encerramento. Mas certamente, todos juntos, não caberiam em poucas linhas.

Não foi pelos

2011-12-17T08:11:00.002-02:00

Não foi pelos ouvidos que percebeu a fala branda de Pedro. Pouca humildade, por vezes explícita. Um gestual à mercê das vistas. Parecia alongar os braços para se apartar dos próximos ou estabelecer espaços. Atrevimento comedido era o que poderia ser notado, naquele hábil requinte do volume baixo. Teresa à distância conveniente o observava às vezes, entretida em seus desejos de ideias vagas, quando se deu o arrepio. Como assim? Perguntou-se. Não havia hóspede para sua hospedaria, nem curvas para a sua retidão. Um relance. O olhar. De Pedro, lá na frente de seu espaço reservado às próprias cenas. Misteriosamente, como um clarão em campo escuro, ele deixou a roda e se encaixou no rumo. Caminhou lentamente até Teresa, e se puseram em colapsos. Viveram, depois, felizes para sempre.

Tantos impedimentos

2011-12-16T05:29:00.002-02:00

Tantos impedimentos que o senso se foi. De nascença vem essa ojeriza às ordens burocratas: para quê esquentar além, se perde-se um tempo enorme esfriando a mamadeira? Assaz se faz essas incoerências sem ciências. E deve ser obra do demônio tecnocrata esse medo que não se dispersa nos inseguros cartorários. A compulsão pelo carimbo, prazer por notas de rodapé, desejo orgástico por xis nas alternativas mínimas, êxtase às filigranas da lei. De tempo em tempo, inversões, como método para se evitar o óbvio do acesso comum às essências, e o consequente desprezo aos tecnicistas. O próprio tempo gasto em declará-lo ocupa insano o espaço de outros versos... ou das frases, que ditas com a pretensão das artes, quem sabe tornariam o mundo mais compreensível?

Conhece minha

2011-12-15T10:54:00.002-02:00

Conhece minha devoção, Edileuza. Quando por ela faço alguma coisa é para engrandecê-la. Ninguém é mais indicada que você para acomodar esse pensamento. Falarei e você vai ouvindo. Teria muitas pessoas para ouvir-me, mas você é mais célebre, austera. Ainda que para completar as frases, quando me foge o pensamento, uma outra palavra, você não seja, assim, um primor de elegância, sempre espera pelo meu raciocínio. Gosto disso. Até das repetições você não reclama. Quem, senão você, Edileuza, é mais merecedora desse proselitismo. Bem, foi em novembro, me veio aquele desejo de escolher, entre as senhoras mais distintas da aristocracia brasileira, aquela que pudesse entender minha volúpia verbal. Daí, você, Edileuza. Dá pra entender?

Febris espasmos

2011-12-14T08:05:00.002-02:00

Febris espasmos chacoalhavam os braços daquele homem, deitado há dias no leito de enigmática doença. Às vias da regra seria, quem sabe, uma malária ou qualquer dessas moléstias tropicais. A moleza serviu de sinal, mas o diagnóstico não pode se completar, porque Idalice, que era quem lhe cuidava da vida, foi embora na véspera dos primeiros sintomas. Devorado, sem decifrar o motivo, ele pensou primeiro num gestozinho chantagista, mas aquela ausência, horas depois, já lhe enchia de sintomas. Que fora canalha com Idalice bem sabia, como não duvidava que bêbado quase ninguém lhe compreendia, mas daí a Idalice ser vista por outros olhos havia um mar de inquietações, uma inflamação da alma ou irritação do cérebro. Conjunto de dados que pouco contribuía para sua cura do mal do amor.

Breve, inútil

2011-12-13T06:06:00.001-02:00

Breve, inútil e leve, a frase que Dirce disse, libidinosa, encheu o querido de dúvidas. Por qual nó queria atar-lhe, se daquele jeito já estava tão bom? Pontes para ligar amores quase sempre são mudas. Faladas, falham. Coincidia com o incidente a crise de manias duradouras pelas quais o querido passava. A maior delas, a do sumiço de desfeita ao mundo, com relances eremitas e reviravoltas à revelia do senso comum. Alfinetá-lo com coisas do sexo, ante a materialidade então ignorada, era como tossir durante o solo, no concerto para solo e orquestra. A consciência do querido desafinou, com suas fugas e pavores. E Dirce ouviu, fora do tempo e do trecho musical, que não haveria redenção. O querido se quedou, sem mesuras ou gran finale, com a partitura partida.

Para subir

2011-12-12T06:59:00.002-02:00

Para subir na vida, como diz o outro, deu um dedo ao papo e nenhum ao trabalho. “Tiro o meu”, grasnou. Entre expressões óbvias como “guerra é guerra”, “olho por olho, dente por dente”, comprou a primeira casa, processando o milionário por assédio moral. A segunda veio da indenização, pelo atropelamento sofrido. Uma separação da mulher rica, lhe conferiu as flautas e vinhos, e por consequência as risadas. Não tardou em tornar-se exemplo, depois de esconder a santa da matriz, e aparecer com ela, meses depois, munido de uma longa história de resgate heróico. De bem com o povo e com Deus, o que mais poderia querer na vida?

Torceu o nariz

2011-12-11T08:14:00.001-02:00

Torceu o nariz e desligou. Vida de fênix sempre tem cinzas, além de outras pertinências. Só quando mudou da sala para a varanda, Bebeto abriu a guarda, sacada de algum baú da memória, junto com a rolha do vinho. “Enquanto me fazem de fantasma, vou assombrando essa canalha”, disse pausado, antes do primeiro gole. Jamais cedera às sumidades que, ao custo de brechas ou invejas, tiravam-lhe espaços ou chances de ascender na carreira. Que tocassem os solecismos, reisados, pedras, britas ou aleijões para a sobrevivência. Bebeto viveria sem ser vítimas dos contorcionistas medianos. A fumaça do charuto cubano era testemunha de sua indiferença ao ordinário. Cada vez que renascia atemorizava mais as almas vulgares. Aquela ligação certamente não mudaria o rumo de sua nova vitória iminente.

Cebola na salada

2011-12-10T09:54:00.002-02:00

Cebola na salada de frutas, macarrão na pizza, açúcar no churrasco. Odenir tinha augúrio do erro, e presumir que pudesse acertar naquele seu romance com Lena seria como acreditar em duende manco. Sustentando-se nos trâmites das balas de menta, cinema e festas, o namoro sombrearia o óbvio de relação estável, mas como conter os ramos nascentes de sua árvore torta? No velório da tia surda, Odenir olhou de esguelha para Selma, amiga da prima órfã. Microincomodada, Lena arriscou um beijo, ineficaz. Deu a mão, o braço e atenção plena, à toa. Quis mudar de lugar, Odenir não. Com a lógica do ciúme e ódio, aplicou um safanão no namorado galanteador: - Fique aí com seus mortos, cacoetes e baixarias, vou rezar pra outro santo! Selma a seguiu, perdidamente apaixonada... à primeira vista.

No olho d'água

2011-12-09T07:36:00.002-02:00

No olho d’água havia sequelas de bizarras coisas contemporâneas. Uma carcaça de computador, algo como peças de eletrônicas tralhas, trânsfugas plantas urbanas que, ao que pareciam, um dia haviam ornamentado algum jardim. Lá, afinal, tratava-se de uma mata. Lugar estranho a tantos avessos, cujos acessos pouca margem davam à imaginação. Como teriam parado ali? Ubíquo dilema. Ambíguo problema. A ideia, no fundo, era apenas passear a pé pelas arestas da cidade, onde a esperança que há de uma quina de bucolismo pudesse apaziguar a alma e encher os pulmões. Deu tosse.

Disse que sim

2011-12-08T09:23:00.002-02:00

Disse que sim, Glaucí era a mais bela mulher que tinha. Sem dúvida, que Tornado era o melhor pastor alemão que dispunha. A mais rara orquídea havida estava na mesa da sala: uma Cattleya labiata lilás, arroxeada. O travesseiro grosso, de penas de ganso, superior a outros, inigualavelmente seria superado. E o isqueiro de aço envelhecido? O máximo! Havia o tapete de algodão, urdido com linhas retas, ton sur ton, artesanalmente: um show! As poucas coisas de Umbelino, a mulher, o cão, a flor, uma cama, um isqueiro e um tapete, era tudo o tinha. Mas, indiscutivelmente, não havia vida mais feliz e grandiosa que a dele. Era só lhe perguntar...

Amanheceu seda

2011-12-07T07:59:00.001-02:00

Amanheceu seda. Fez-se brim. Entardeceu renda. Na vastidão daquilo que podia, Cleber quis enfrentar o destino, a aguardá-lo. Tendia a zero qualquer observação que lhe fizessem, como a de Vânia, homérica nos detalhes, ao lhe sugerir frios tons de azuis ao vermelho pretendido. No alto da costura, Cleber mantinha o ponto maduro de sua intenção fashion. Chuleou e andou para a observação da amiga, que entendia palerma e lerda para as coisas da estética. Atingiu o tecido no matiz que lhe convinha mais, compunha os planos aos panos transformados. Nem a mixórdia dos bastidores impediu os olhares curiosos dos demais estilistas e modelos. Ninguém que viu o desfile disse um a. Pura inveja.

Tanta leitura

2011-12-06T06:48:00.000-02:00

Tanta leitura e deu nisso! O dobro do outro e apanha! Alto feito um bambu e vê se alcança? Forte como um touro, mas trabalhar que é bom... A avó não era lá de muito estímulo a Gabriel, o mais velho dos netos, cujos gestos ausentes enfureciam a velha. Nem se pode dizer, aqui de longe, quem detinha a razão ou exacerbava nos gestos e pertinências. Viviam às turras, promoviam males recíprocos e quando o tempo permitia ainda se davam ao luxo de vexarem-se mutuamente na presença de amigos, parentes ou desconhecidos. Prevendo sortilégios, ambos atacavam. A velha, na velocidade lenta e constante que os anos lhe permitiam. Gabriel, pontual, mas pouco prático, bem de acordo com sua lerdice. Nos sonhos, até imaginavam a morte um do outro, porém se por algum motivo ficassem muito longe um do outro, a saudade entrava na briga, incontrolável.

Com uma grandeza

2011-12-05T06:13:00.002-02:00

Com uma grandeza que não cabia no corpo, o espalhafatoso Horácio mal meditou para afirmar que o céu já lhe era uma garantia... divina. Metafísico até os dentes, tatuou santos pelas costas, cruz no peito e um passaporte imaginário no corpo caloso do cérebro, assinado por Deus. “Nada acaba acontecendo como a gente imagina”, ainda vaticinou Dirce, a pessimista com que ele convivia por exclusão, impossibilitado de se mudar daquela pensão infecta, por questões financeiras. Pois o crédulo homem tropeçou sobre a tábua em gangorra, na ponta oposta da qual estava a lata de pregos. Ao voarem pelo impacto, os pequenos e pontiagudos pedaços de metal atingiram em cheio a turminha da escola que passava pela calçada: três crianças cegaram, uma morreu e quatro foram internadas com perfurações pelo corpo. Dirce, em êxtase, disse “eu disse”, cheia de convicção.

Batata!

2011-12-04T06:05:00.002-02:00

Batata! Sempre um pateta. Quatro goles depois, e pronto. Não consta nas legendas, porque não aparece nas fotos, quase sempre absorto em algum dos milhões de cantos, fora de hora e do ângulo. Astro errante, que vagueia por certa privada ou pé de árvore, na busca da urina eterna em festinhas sociais, bares ou leves porres. Suspeitam de incontinência, mas os úmidos ureteres alambicam a bexiga frouxa assim que o trago passa a garganta. Não, não mija pra trás: o líquido é fogo. Surge abundante em vezes, ainda que insignificante em quantidade: feito o cão que demarca ou a garoa abobalhada antes da chuva. Às vozes que clamam respeito e higiene, lamenta com a atávica insensatez dos tolos: “não deu pra segurar!”.

Coou o frio

2011-12-03T10:40:00.002-02:00

Coou o frio no filtro de papel. Há minutos, já nem tão palerma de sono, contorceu os lábios num assobio desafinado. Era uma espécie de pausa ou ócio. De busca tosca com a ordem do mundo, em sintonia com a emissora de rádio, que veiculava modas incompatíveis com o decorrer do dia. Naquela hora da madrugada, fazia as vezes dos pensamentos estratégicos. Traçava os planos de buscas aos tesouros, cujos mapas sempre indicavam o rumo da fábrica: armado com martelos, formões, plainas e pregos.

Dialeto bem

2011-12-02T06:03:00.002-02:00

Dialeto bem que utilizou. Tentou minimizar a culpa com um “vacilo do mano”. Também deu sorte quando a doutora o xingou de bipolar. Fazer o quê? “Coisa da mente”. Tão misteriosa que a própria razão desconhecia. Melhor mesmo foi o “fausto consumado”: um trocadilho que o advogado de defesa mandou ver para a redução da pena, assegurando aos jurados que ele não era o diabo que pintavam. As últimas conseqüências foram inevitáveis: santidade zero, delito um. Placar razoável, sem a pecha de goleada, que resultaria aí em cinco anos de reclusão. Bacana! À luz da fresta que lhe cabia iluminar, foi a maior glória. Melhor sentença que daquele burguês otário, psicólogo famoso, que ele mandou pro saco com dois tecos do tresoitão. Porque o cara era um mala!

Conspiram?

2011-12-01T06:21:00.002-02:00

Conspiram? E, antes de falar, sustando em tempo de não dar margens a ouvidos outros, Vasconcelos olhava de um lado e de outro, depois sussurrava: - Todos têm a intenção de derrubar o doutor Afrânio... Resvalando no temor, ainda insinuava uma pífia e vaga reação: - Precisamos mexer os pauzinhos! Então, com temperatura antártica, punha-se para o prumo do corpo, impostava a voz e lançava dúbias frases a quem quisesse escutar: - Não se pode dizer que o doutor Afrânio seja, assim, um poço de competência, mas tem resolvido com justiça as pendengas do financeiro. E quando todos lhe lançavam olhares de proveito ou ausência, lavava as mãos: - Longe se seja o céu. Cheio de tiques, fricotes e faniquitos, com os quais movimentava sem rumo os papéis sobre sua mesa. Era o oitavo chefe que passava. Vasconcelos, meio nem aí, sempre esteve aqui.

Desdigo o que faço

2011-11-30T06:14:00.002-02:00

Desdigo o que faço. Matar frangos não é coisa do interesse de ninguém. Falo que trabalho lá, no frigorífico. Dou o horário e tudo: das sete às cinco horas da tarde. Sei lá quantos foram ontem: uns mais de mil. Eles surgem em fileira, com pés já presos e de cabeça para baixo. Só passo a faca. Dizer que não sinto um troço também não digo. Nos primeiros, depois... é, é meio mecânico. Vou pra um lugar ausente que não sei onde. Viro só braço, faca e sangue. Sempre tem uns doentes querendo meu emprego. Já, eu, procurei evitá-lo, não deu. Acho que logo, logo me pareço com um dos frangos que executo, não dá para adiar o destino. Tomara o chefe perca a cabeça também. Não, não desejo a ele o mal dos frangos, só uns equívocos. Se ele errar, quem sabe eu consiga a promoção para empacotador?

Mil respostas

2011-11-29T04:49:00.002-02:00

Mil respostas esticavam a voz de Victor, quando nem se ofereceram perguntas para que explicasse as preciosidades de sua vida contábil. Um hiato enorme separava os ditos das inúmeras possibilidades de compreensão. Por que ele se defendia tão afoito de tão vastos insultos, se apenas o que quis saber Celeste foi como ia sua vida? Valha-me a Virgem Santa, bocejou o cérebro já quase surdo da moça, molestado no humor. E não cessavam aqueles fluxos de substância, fragmentos de histórias tristes, nacos de “haja saco”, porções de desalinhos com a vida. Victor era um néctar de fatos notáveis que ninguém percebia, um engarrafamento de tino e juízo, esconderijo de benignidade, segundo ele próprio desprendia. Até que se disse meio sozinho. E foi quando Celeste olhou para céu e pode respirar, para seguir seu rumo e retorquir apenas: “compreendo!”.

Falada

2011-11-28T06:13:00.002-02:00

Falada, a Chafira. Não porque turca atônita com as delicadezas dos homens latinos, mas pelo kibe que faz. Ficam vermelhos com aquele prazer, machos e kibes. Trigos estufados à custa de uma umidade contínua, intensa, na medida da massa. Saltam aos olhos, quando crus; ou assim, assados na manteiga; quem sabe, estarão fritos. Há maneiras e gestos para enternecer o ponto, com mãos de mágicas e compenetração de sapiência. Idas e vindas com habilidades múltiplas, harmonia e inclinação vital com um olho na forma, outro na fome que fará cessar. Só lá nas faces reentrantes, no pós gula e já engolido, surge a picante malícia, que excita ou irrita o paladar abastado: o gosto, enfim, é o de hortelã.

Meus amigos

2011-11-27T06:51:00.002-02:00

Meus amigos vivem indo para céu. Não sei o porquê desse gerundismo constante, dessa vontade exótica de transformar seus rostos em espécies de camafeus, fazer panquecas de saudades a cervejadas vãs. Alguns só ameaçam, e aí compreendo. Idade, essas coisas. O mal de meus amigos sempre foi a maneira radical no convívio com a Terra. Quase todos, com exceção dos conhecidos. Estes, às vezes, também sobem, mas no caso a compreensão substitui o camafeu. Sobra consolo quando falta proximidade. Um dos últimos, falei com ele há horas, e já agora me parece que sonhei apenas. Nunca mais me faltará em arquétipo, mas em pupilas, aí sim. E nos jogos de Natal... amigo oculto, secreto, essas coisas.

Dormiu com Proust

2011-11-26T07:56:00.002-02:00

Dormiu com Proust, cheio de coisas. Pequenas manias do mau estado, dores do excesso de zelo, contradições da perspicácia. À irmã, que o acordou para o trabalho, pediu licença para a profilaxia. No café, beijou a mão da tia, entre mesuras e agradecimentos pelo pão na chapa. Levou aos lábios uma colherinha de chá, a sorveu alongando o dedo mínimo da mão esquerda, enquanto gesticulava com a direita para comunicar a todos o revés no emprego. Ao olhar reprovador da mãe, fez que sim com os ombros, tornando inofensivo o desastre. Pensou tê-los convencido do infortúnio iminente, e de certa maneira o fez, mas foi justamente o primo rude, da ponta extrema da mesa, quem enxergou, naquela situação toda, o grande engodo: - “É fácil falar de mim, difícil é fazer o que eu faço”, retrucou ao parente fino, como um para-choque de caminhão.

Aproveitar

2011-11-25T05:47:00.004-02:00

Aproveitar o seu humor aproveitaria. Já se valera dele antes, quando o tédio da fala maldizente de Umbelina narrava que mulheres sãs disputam entre si cada espaço que as cerca, só a doentes amam. Foi quando a chamou de “amor”, “amada”. Ambos riram, porque era sempre mais útil, nas situações aborrecidas, do que ouvir a inteligência fina da conhecida. Poderia até gracejar, em outra circunstância, mas ali não seria entendido e poderia parecer tosco, embora pouco se importasse com uma eventual grosseria, entre as tantas indelicadezas dissimuladas que se apresentavam naquela logorréia de intelectuais estreitos. Chamou o garçom e pediu então uma cachaça. No tom cult e goles curtos, trataria sua persuasão íntima, e quem sabe acabaria achando todos ali muito interessantes?

Metafísica!

2011-11-24T06:24:00.006-02:00

- Metafísica! E ao ouvir a expressão do diretor, dita de maneira tão perplexa a propósito do professor de filosofia que explicava os atributos de Deus, o velho professor de educação física ordenou trinta flexões abdominais a cada um de seus alunos. O equívoco jamais foi entendido, porque ninguém reparou. Suados e atônitos, os jovens passaram a tratar com desprezo o professor carrasco, pela ação inexplicável. Apenas o jovem Adiel, no entanto, foi ter com o diretor para comentar a súbita determinação ocorrida na aula de educação física. “Por Deus, professor, quer matar os alunos?”, a autoridade indagou ao velho professor. Sem entender o que seria uma contra-ordem, o idoso homem apenas retrucou empalidecido: “Mas foi o senhor mandou meter física!”.

Nesse caso

2011-11-23T06:11:00.002-02:00

Nesse caso – disse Aderbal – não há necessidade de chamar o doutor. Demasiada assombrada, Inês olhou para os cacos e para o banco do carro, onde a ridícula história deveria começar. Juram que Juliana se suicidou às cabeçadas no para-brisa dianteiro do fusca. Juliana sempre foi determinada, e os elogios fizeram sentido. Tosco, mas próprios. Sempre assegurou sua capacidade de morrer tapando o nariz com os dedos, ninguém a levou a sério. Seus simulacros de explosão pela degustação contínua de feijão tampouco foram capazes de sensibilizar os amigos. Agora, estão aí, Inês e Aderbal, com caras de poucos amigos. Pelo menos uma a menos, com certeza debitaram, com esse ar blasé e relapso...

Na estante

2011-11-22T06:50:00.002-02:00

Na estante, o vaso. Uma imagem de um dragão chinês, cerâmica xavante, galinha d’angola e esculturas em pedra sabão que Cortázar, Bolaño, Borges, Unamuno, Góngora e Cervantes jamais imaginaram. Era dos hispânicos e latinos a estante com tais heresias. Não que a tivessem adquirido em períodos distintos. Pelo acaso se juntaram a ela, e conviviam bem, cada qual com seus enredos. Nunca se atreveram a jogar o xadrez no tabuleiro de barro, pois tinham destinos distintos aos seus reis, bispos, torres e cavalos: peões de ideias. Ali, lado a lado, estavam prontos a explicar seus pontos, sem os entregar. Curiosamente dependentes de alguém que lhes distinguisse dos vasos, dragões, esculturas ou das galinhas d’angola...

O contraponto

2011-11-21T06:01:00.002-02:00

O contraponto do sax, em clima sentimental, soprava pela milésima vez nas caixas acústicas da sala. Não era Ellington ou Coltrane o motivo, mas Márcia, a balconista da farmácia, que se alguma vez ouvira um jazz nunca soube. E Lélo, lá. Desmanchando-se nos acordes de In a sentimental mood, entre aspirinas e emplastos para a enxaqueca, paixão platônica e sequilhos de nata. Haveria que doer mais, para dar razão ao retorno à farmácia. Sucumbiu então (e novamente) à dor. Foi. Márcia entreolhou o colega farmacêutico, quando Lélo atravessou a porta. Estava abatido de uma noite inteira de jazz, marcado pela fumaça dos cigarros e diarréico das natas. Pediu mal e tímido um fortificante bom, e a ouvir a voz de Márcia, tudo o que pode ouvir foi um zumbido, com o solo de Coltrane... longínquo e inacabado.

So-be-ra-na!

2011-11-20T07:43:00.002-02:00

So-be-ra-na! A doidivana Elza Maria gritou à elegante Cleuza Silva e Sá, que pairava na pista da moda como gaivota em êxtase ou urubu em pausa. A passarela iluminada agregava algo de brega àquela tarde de senhoras, doadoras de dós aos pobres, carentes, doentes & deficientes. De difícil, exceto as horas de maquiagem, apenas os pedidos aos avaros maridos, aos novos enriquecidos ou, e principalmente, aos falidos. “Para fazer o bem pouco importa nossa vida, nossos problemas com os psicólogos, nossa dificuldade em conseguir uma boa faxineira, nossas limitações no crédito do cartão. A gratificação é sublime”, declarou sublime Elza Maria, à colunista social que, também colaboradora, oferecia desconto para veiculações beneficentes. A única mentira que ouviu ali, saiu da boca da própria Cleuza Silva e Sá, ao descer do palco: - “Men-ti-ro-sa”, desmanchou-se dissimulada à amiga que lhe chamara de soberana.

Um corre

2011-11-19T06:53:00.002-02:00

Um corre atrás, cerca daqui, cutuca ali, bate de lá, marcou a luta entre Eliseu e a barata. Contrário a ele, homem reto e claro, o inseto ziguezagueava pelos cantos obscuros. Só se via a sombra de Eliseu projetada nas paredes, de chinelo em punho e nada do bicho. Depois, o spray, que envenenava o ar. Mas tarde, o agastamento do homem, estirado à poltrona com o enfado dos derrotados, entregue à barata. Ninguém nunca soube o fim do suplício ou sequer quem sofreu mais entre aqueles dois. A barata nunca conhecera Gregor Samsa, e Eliseu que, sim, o conhecia há tempo, conseguiu o subterfúgio que precisava para desistir de vez dessas missões domésticas.

Boiando na bacia

2011-11-17T06:38:00.003-02:00

Boiando na bacia o barquinho de papel seguia o rumo do vento lento. À noite não se podia vê-lo, mas estava ali, restrito às encostas de alumínio, sem destino outro ou praia próxima. A esquadrilha inimiga surgiu pela manhã, formada por dois pardais vulgares como piratas, ávidos por sorver às gotas aquele oceano. Cada bicada afoita na água mansa era um maremoto ao plácido barco, que se inclinava de proa à popa, como se compartilhando com as aves, pudesse bicar a bebida líquida. Um jogo de vida e de morte, vida e morte, vida e morte até que a água lhe adentrasse. Úmido, tênue, desmanchando em suas dobras emborcou e naufragou, lentamente. Virou uma folha de caderno, que boiava com a frase escrita em letras tortas: “aproveite e faça um barquinho”.

Água na boca

2011-11-16T07:50:00.002-02:00

Água na boca bem que sentiu. E não era afogamento, era fome. Boquiaberta quem ficou foi a moça do caixa, ao ver-lhe as babas escorrer pelas laterais do queixo. Dava certa repulsa, mas pena também. Tudo ali era tão caro – ao estômago e ao bolso, que àquele rapaz faminto só caberia olhar e babar mesmo. Educada, porém sarcástica, a jovem olhou para aquele homem parado defronte a vitrine de salgados finos: - Você vai querer alguma coisa? Sim, era evidente que ele queria. Não, seria óbvia sua resposta. Ele deu com os ombros: - Precisaria de dinheiro para querer... “É”, disse a caixa. O rapaz virou-se e seguiu o rumo da rua. Precisou ajustar as calças, ajeitando o cinto puído.

Tanto chovia

2011-11-15T08:25:00.002-02:00

Tanto chovia, que Lourival nem levou a sogra. Disse à enfermeira que não combinava sogra com barro, nem com hora marcada. “Aquilo é um atraso só”, falou à moça, que havia perguntado primeiro da velha. Do sítio à cidade nem era muito longe, mas Lourival quis sentir sozinho aquele perfume adocicado e sutil da água nas folhas, sem ouvir reclamações quanto ao vidro dianteiro do fusca, que há anos não fechava. Seguiu inclinado à natureza da vida, “de tocar em frente”, deixando as questões outras para serem revistas com mais calma. Que se danassem os pretextos, quando urgia o prazer. Bem encafifou-se ao chegar ao doutor, porque a paciente era de fato a mãe da esposa, mas de palpites e cabelos brancos, já andava cheio.

Ler romances

2011-11-11T06:34:00.001-02:00

Ler romances e dirigir empresas eram as atividades de Horácia. “Também, com um nome desses, só pode estar de gozação quando manda a gente dobrar os turnos”, dizia a operária aflita. “Também, com um nome desses, só poderia ficar lá no quarto, isolada, mergulhada nos seus livros”, argumentavam as amigas, ante as consecutivas recusas para um passeio ou chope. Todos, no entanto, retorceram os olhos naquela semana na qual Horácia passou a vestir-se estranha. De súbito, dispensou as funcionárias para que descansassem. Foi à matriz da empresa e desancou os chefes. Celebrou com as amigas suas rimas péssimas e louvores à honra. “Coitada, com um nome desses, é lógico que não entenderia direito o Dom Quixote”, disse alguém.

Viu Vilma

2011-11-10T06:33:00.001-02:00

Viu Vilma se aninhar na cama e pensou besteira. O cheiro vinha da caixa de sabonetes, não de Vilma, mas com os olhos no ponteiro de minutos do relógio rosa imaginou um tempo suficiente, sob perfume agradável. Passou os dedos no rosto firme e imóvel da amiga, feito seda farsante ou veludo transgressor. Havia é óbvio, abaixo da face, um corpo de contornos fáceis. Debaixo do insignificante lençol, prováveis delícias. Além do estático, uma infinidade de movimentos possíveis. Algo lhe dizia da insensatez do gesto, afluentes pecados marchavam em direção à sua ética. A solidão até (ou talvez) lhe seria maravilhosa, não fosse a visita de Vilma justamente naquela hora. “Que bonitinho! Zelando por mim”, ela ainda lhe disse, antes de sucumbir aos sonhos.

Bancário oficial

2011-11-09T08:43:00.001-02:00

Bancário oficial do Brasil há mais de década, tinha veia vampiresca. Não que gostasse de sangue, não. Tinha horror, especialmente porque quase sempre incidentes com sangue o impingiriam algum trabalho. Adorava, sim, sugar as paciências dos clientes do banco onde atendia. Concursado, sua garantia de emprego era o infortúnio das vítimas. Com absoluta verve burocrática, abundava criatividade nas filigranas da lei, e fazia velhas voltarem depois que obtivessem um carimbo tal (em cartório), no óbvio documento; jovens, depois que trouxessem certidões com firmas reconhecidas de seus responsáveis; mulheres, homens e gays, depois que refizessem a carteira de identidade, cuja fotografia já estava antiga. E não era nada aleatória a sua meta: ouvir dez desaforos ao dia. No nono, já exalava felicidade, esperando a próxima vítima. Coitado de quem não lhe xingasse... há muitas filigranas e ótimas leis para punir os distraídos.

Só a vila

2011-11-08T05:56:00.002-02:00

Só a vila Santa Providência tinha sido atingida. Tudo o que havia de bom tremeu na hora da chuva. O alagamento foi lento. Feito o ritmo da bebida daquela hora, que tomavam Zé Tirso e Manuelzinho, na venda do Tônio... foi subindo, junto com o descrédito de todos os que assistiam. Em horas, havia um rio sobre as secas toras dos fogões à lenha. A menina bebê morreu e se foi, nas águas, pra um céu. Os horrores se perderam naquele espelho de moldura alaranjada, que se manteve dependurado durante anos na parede do bar, refletindo apenas o presente, sempre.

Assim fiquei

2011-11-07T06:19:00.004-02:00

Assim fiquei depois do cuspe daquele cachorro marrom. Deve ter inoculado raiva em mim. Se bem que, às vezes, penso na possibilidade de autoria daquele mexilhão alaranjado que comi na praia, nas férias fervescentes de dois anos atrás. Claro que não descarto o dardo que Augusta jogou fora do alvo, bem aqui, no bico de minha omoplata. É... tem aquela vacina anti qualquer coisa do postinho público, a baba de Adélia, a buchada de bode gastronomicamente contemporânea brasileira, o cisco no olho da queima da cana, a radiação que vazou no terremoto do Japão. Descartei o papel higiênico da padaria porque nada ficou provado contra ele. Situação idêntica a da bicada da andorinha migratória, cuja saúde continua imaculada depois de seu regresso ao Canadá. Mas o médico já me receitou esse anti-histamínico, e minha serotonina está melhorzinha. Anda altíssima.

Queria viver

2011-11-06T06:14:00.002-02:00

Queria viver consigo próprio, sem testemunhas, livre do amor, do ciúme, ódio esperança ou temor. Assim mesmo, feito o Frei Luis de León, humanista e poeta espanhol. Quiçá, compor odes! Até que apareceu Odete, feito a de Tatit, toda enigmática. Completamente diversa, conversa vai, vem, muda o rumo da prosa. E ama, enciumado, raivoso, esperançoso, medroso. Pensou compor a dor do cotovelo esquerdo, ao ritmo pop dos cornos urbanos sobre a cabeça, feito os aviões de Veloso. Escondeu-se na fumaça do incenso e mergulhou no aquário, feito o da Era que um dia foi. Grande escritor! Com todas as frases para serem escritas, feito um monumento na praça moldado por um escultor farsante, sob a encomenda de um prefeito corrupto. Muito distante de León...

Alguém sentiu

2011-11-05T07:15:00.002-02:00

Alguém sentiu naquele século. Só lá se usou essa poltrona azul. Era a pérola na sala, encostada ao canto, na qual a velha tecia afetos para os seus. Daí saiu oculto o blusão cinza: presente pelos quinze anos. Questões com alma, falas de ensinar, cantigas de tamanha ingenuidade. Hoje não faz diferença. Nem essas crianças idiotas a procuram para se sentar, como se tirassem proveito dos minutos de ócio. O cachorro fez xixi no braço esquerdo, sinta o cheiro. O café entornado no acento consolidou-se como marca. Da carta que li ali trago trechos esparsos na memória. Lembro-me que afundei naquele espaço macio e envolvente, depois devo dormido. Aliás, sonhado, porque o paraíso deve ser maior do que a poltrona azul.

Crema!

2011-11-04T05:18:00.006-02:00

- Crema! Crema! Crema! Fora o último pedido de Joacir, e os amigos compareceram. Líder da torcida organizada do Uiarupu Atlético Clube, morrera na véspera, de desgosto, depois de uma derrota, mais uma... Sua loucura pelo placar favorável tinha escapado ao controle. Dado aos goles, afogara-se nas mágoas. Começou por procurar um fósforo. Nero! Queria ver o estádio em chamas. Falava aos socos, à maneira funda e trágica, mas não conseguia arrancar aquilo da garganta. Foi sufoco e foi sintoma. Contam que o fato se deu pelo grito entalado. Apenas uns passos depois do tapinha no braço de Gordo, segurança uirapuruense, e Joacir deitou. Todos pensaram que não tinha a menor importância. Aí...

Gargalhou de desprezo

2011-11-03T06:40:00.002-02:00

Gargalhou de desprezo, mas continuou ouvindo. Puxou pra cima as sobrancelhas, entortou pra baixo os cantos da boca, mas continuou ouvindo. Chacoalhou que “não” a cabeça, em movimentos seguidos para os ambos os lados, sem parar de ouvir. Deu de ombros, virou as costas, parou e ouvia... ouvia. Ameaçou seguir (e deixar Clara lá, falando dos infortúnios do marido, das poucas proezas, dos muitos defeitos, da inércia constante), mas parou, ouvinte. Houve quem supusesse uma explosão de raiva, um grito de basta ou mesmo uma agressão. Ele, não. Só ouvidos. Dos negócios errados, do sexo mal feito, das dívidas infames, depreciações, desprezos, menosprezos, desdém, e ele atento, então, irônico. Até que Clara rugiu: “tão vendo?”. Ele disse: “não, só ouvindo!”.

Com muito

2011-11-02T07:29:00.002-02:00

Com muito gosto e honra, tal Xerazade contemporânea, Talita contava histórias ao marido Sandoval, que além de traído sofria insônia. Contou que os vultos que ele julgara ter visto evadindo-se pela janela, assim que parou o carro, eram de dois gênios, que ela imaginara também ter visto, com os sacos de desejos já saturados, portanto, incapazes de atender a novos pedidos. Sandoval ficou maravilhado: “como é agradável e assombrosa a sua história, minha flor”. Talita então lhe disse que também sonhou que novos gênios surgiriam, e que jamais perdera a esperança de que um deles, enfim, haveria de garantir o futuro do casal, suas cobiças e anseios imensos. Sandoval se deitou no sofá, abriu uma garrafa de refrigerante e tomou o que havia, quase num gole. “Você guarda o gênio aqui, tá Talita?”. Ela sorriu, que sim.

Forçou o frio

2011-11-01T06:23:00.001-02:00

Forçou o frio de seus olhos contra o calor dos quadris de Pablita.
- O que é que eu ganho? Disse, gaiato.
Ela mordeu os lábios, nem moveu outros lábios.
- Uma cervejinha pra mim, por favor...
Colocou petulância em sua insolência, importância em sua existência:
- Minha companhia já não lhe basta?
Um gole espumante, branco meio amarelado, molhada com a voz seca:
- Escuta aqui, você está babando?
- E quem não está?
Tornando-o estranho, virou as costas, mudou o hálito de rumo, para soltar pelo salão palavras imprecisas. “Podre”, “idiota”, “babaca”, essas coisas.

Refúgio sempre

2011-10-31T06:14:00.002-02:00

Refúgio sempre havia naquele quartinho de fundos, sem iluminação ou vista. A panela enegrecida, alumínio barato, sempre foi capaz de produzir um arroz de terceira, ovo cozido ou água para o café ralo. Mesmo a chuva, adversária implacável na forma goteiras, era incapaz de expulsá-lo de vez do lugar. Os gigantescos edifícios adjacentes compunham um canyon a sua volta. Opressão nem se parecia um sinônimo. Mas, sem pânico, com a valentia dos conformados, lá ficava horas e noites, cafés e cigarros. Não havia nenhuma Maria, som de música ou imbecilidades (que fossem) televisivas. Não tinha televisão, nem infâmias. Computador ou cobertor. Vida besta a do Raul.

Na esquina

2011-10-30T07:40:00.002-02:00

Na esquina cruzou – como vai? – o padeiro de anos. Sua loucura por pães cessara após o desgosto. Como água que se escapa dos dedos ziguezagueando – aqui está melhor – procurou a calçada na qual não havia gente. Somente o som dos saltos dos sapatos – que compasso! – ecoava na sua cabeça distante – ali mesmo. Nas narinas, sim, havia o cheiro do perfume ou do sangue – não pode ser – de Karina. Em êxtase repentino – mas esse soluço – notou que a verdade lhe era melancólica. Um assobio vinha logo atrás – que susto – mas não era a polícia, nem para ele. Seguiria a viagem dos seus sonhos – qual era mesmo o rumo? – ainda que solitário, criminoso. Entrou em casa aliviado – faço rápido essas malas – então partiu esbaforido. Ninguém deveria ter o direito de humilhar – principalmente Karina – a vida de outrem.

Eu tive notícia

2011-10-29T07:48:00.002-02:00

Eu tive notícia da mistura transgênica daquela melancia. Não que me assustasse a falta de sementes. As sementes da maçã são pequenas, e isso não a desmerece em nada como fruta. Depois, tem cachorro que não morde. Só não valorizei muito a raça escolhida. Acho o pinscher uma coisinha neurótica. Muito distinto da farta melancia, com sua docilidade e abundância. Mas ciência é ciência, e às vezes acerta, às vezes erra. Depois que fez o homem ensinar o cão a ir buscar uma bolinha, pode ensinar a uma couve lições elementares de ginástica olímpica, tudo é possível. Temo que tal melancia morda-me os calcanhares ou torne-se indigesta. Não ao estômago, mas aos ouvidos, com um latidinho agudo. Na curta visão de leigo, imaginaria melancia mais próxima de um basset hound ou de um gato norueguês arredondado. Não sei, nunca foi bom geneticista.

Ouvi de Janete

2011-10-28T06:25:00.001-02:00

Ouvi de Janete, que ouviu de Mara, que ouviu de Jordão, que Olegário esteve na Praia das Perdizes naquele sábado. Li depois nos jornais, que Alberto disse ter lido na placa que o lugar era impróprio para banhos, o que não vinha ao caso, mas fez parte da entrevista da tal Betinha, que era conhecida, assim, de passagem, na barraca de milho verde do Jóca, sobrinho da mulher loira identificada como parceira do meliante Tonhãozinho 765. Ninguém, é verdade, mencionou alusão alguma à possível abordagem, que teria ocorrido antes do crime, mas que ela existiu não restam dúvidas. Tudo, diga-se, devido ao desejo de Olegário de imitar o surfista famoso, que estaria ali de passagem. Sabe como é? Essas histórias são sempre muito confusas.

Vultos informes

2011-10-27T04:36:00.002-02:00

Vultos informes se formavam lá pelos lados da lagoa escura. Permanecemos em silêncio, porque sabe-se lá... Quis formular ao Antero a pergunta crucial, mas segurei. Há anos não acredito em fantasmas. Não muitos deles, os anos, é verdade. Acho que foi desde que meu finado pai morreu, faz dez ou doze invernos. Naquela penumbra reconheci coisa rasteira: bicho do mato que movia a cabeça e parava. Não sabia se sentia medo ou vontade de escrever um poema. Como não sei fazer poema... Falei ao Antero: “vai ver!”. Eu eim? Ele disse. Com discrição absoluta assobiei um Bach, que não combinava muito com aquele brejo, mas dizem que acalma. Aquilo foi desaparecendo em transição entre luz e sombra. Sem alarde, sem barulho, sem explicação. Deve ser a tal harmonia da natureza. Agora, sim, eu sei que existe.